Sur la plage où l'ombre de la baie s'allonge Il est couché tel une vigne en son clos, Solitaire et tourné du côté des vagues. Son visage est empreint d'une grâce grave, Le vent de midi à ses traits se caresse, Il est plus beau que branche de grenadier...

Où sont les oliviers Et les oranges amères Ces fruits à peine écrits Dans nos ivresses bleues Où sont nos rêves roux Et ces voix éphémères Qu’un blanc soleil salin Exilait en tes yeux Où sont ces heures vives Dérobées au silence Où sont nos cœurs émus...