A peine le murmure, l’ombre ancienne des mots l’année d’avant où tu disais qu’il te faudrait deux vies la vie d’avant d’une fois aveugle ? la foi aveugle, mienne de mon pays perdu de la rive exilée éparpillée dans la tourmente de vivre. et je chantais...

Je reviens en septembre, le mois de ma naissance, dans un camion presqu’animal, et la phrase sourde du moteur comme une berceuse de l’enfance conte l’histoire d’un homme et de son sac de sable. Mon pays est plus vaste que mon bagage. Le ciel encombré...

mes amis morts tellement vivants tellement présents je ne pense jamais à vous vous vous imposez en venant là où je me hante n'importe où ce grain de solitude par lequel votre voix -la mienne aussi- se déleste s'élève entre rêve réalité hors des formes...