L'ATELIER DES SAISONS...Extrait

Les oiseaux fouillent la lumière,
Picorent les murmures du vent,
Demeurent étonnés,
Entre sauge, lierre et sureau,
D'entendre monter leur chant.

Dans quelle embuscade
M'attends-tu,
Bonheur qui souris,
Bercé par mes défaites ?

Je rassemble à genoux
Des peines pour la route.
Il en faut pour chanter
Mieux se tenir debout.

Le sourire d'une inconnue,
Les mains légères des épis,
Se nouant et se dénouant,
L'odeur vieille d'une commode
Dont les souvenirs sont envolés,

Le bruit mat et roulé
D'une pomme qui tombe,
L'enfant qui ouvre la bouche
En traçant quelques signes
Tant son coeur est présent
Sous ses doigts qui dessinent.

Il n'y a pas de secret,
C'est aimer qui délivre.

.

.

.

.

.

PHILIPPE MATHY

.

.

.

.

Oeuvre John William Waterhouse