
Je voisErrer les anges dans le fond des poubellesLe ciel se noircirDisparaître les couleurs des arbres des oiseauxLes mots couler des dictionnaires en ruisseaux grisTomber dans les mâchoires d’une machine ennuyée qui les broieEt recrache à la place des poèmes carrés Faciles à empilerJe me demande si les colonnes des journaux sontDoriques ou corinthiennes siLes Cariatides ne se fatiguent pas à porter le ciel sur leur têtePourquoi le printemps sanglote en nous regardantOùNotre mémoire est mortePour que nous n’ayons aucun souvenir
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