L'ART DE LA FOUDRE

Apostropher le monde - un seul souffle suffit.

M’onde ? En exciser le moi pour en délivrer l'onde.

Là toute l'alchimie - la langue des oiseaux - d'un simple coup de plume.

Alors réaliser ce que parler veut dire : apprivoiser la foudre. Conjuguer sa violence à la lenteur des choses, le silence des pierres, la dormition des chairs, l’immense gestation qui donne l'être à l'être au sein de la parole, fulguration qui dure.

Foudre. Tout d'abord l'approcher dans son nid de fureur, sans défi, sans attente, aussi nu qu'elle est nue. Soutenir l'imminence. Quand le temps suspendu se courbe sur lui-même, à l'instant du contact empoigner tous les temps, et tenir, tenir bon, quelle qu'en soit la ruade.

Au bondir, la saisir d'un seul mot. Celui qu'on ne sait pas. Qui sort d'on ne sais où. Celui qui n'était pas, et qui maintenant est. Celui par qui le monde, cessant d'être le monde, est à nouveau le monde, et pourtant ne l'est plus, mais sans cesser de l'être. Là où la parole boucle sur la parole : en exil de l'exil tout l'ailleurs est ici, enroulé sur lui-même. Passager clandestin du transport singulier que le mot toujours migre.

Au bondir, la saisir d'un seul mot d'un seul. Ce mot qui, foudroyé, sera jeté au verbe. C'est ce mot consumé, aux cendres dispersées, qui donne jour au jour, ciel au ciel, ombre à l'ombre. Qui est, de n'être pas, le coeur brûlant des choses. L'obscur foyer des siècles. La pulsation qui bat la nervure de tout, diffractant, diffractant, ouvrant l'aile et le temps.

C'est par lui qu'en secret la splendeur resplendit.

La splendeur et l'effroi.

C'est lui, de n'être pas, qui met le monde au monde. Par lui et par lui seul, l'homme peut voir qu'il voit, et rire en cet abime. (Diffractée, diffractée, ouvrant l'aile et le vent, la cendre de l'or pur est un pur poudroiement, plus fine que le souffle, plus sombre que la nuit, plus douce que la mort).

Au bondir la saisir d'un seul mot, pour délivrer le chant qui monte alors des flammes. Là, et là seulement, consentir à la grâce. A la force des choses. La foison, le repos, l'offrande. La tiédeur de la pluie. Les trouées de silence au plus fort de l'orage. Cette coulée du jour, mystérieuse ondée, vaste désir du monde à devenir plus vaste, et bien plus vaste encore, à en perdre la tête. Mais au sein des ferveurs, ne jamais oublier ce qui en fait le prix : foyer de la parole aux mille floraisons, la pudeur de l'éclair est un mot qui dévaste.

Aime qui peut...

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DOMINIQUE BERTRAND

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Oeuvre Philippe Charpentier