Pays bleu qu’on lisait à la chaleur du poêle À bûches cassées par les cantonniers. On savait lire en vrai. Le bleu N’avait pas un nuage. Si bleu si nôtre qu’on n’avait pas d’âge. Pas encore piétiné la sciure des doutes. Les années étaient nues Sans robe...

je dis ce que je vois la porteuse de peau au buisson des ardents même si dans le rosier le rouge-gorge est en haillons peindre n’a pas de limites car le peintre a un prochain les formes sont encore nues dans les intuitions de la main pour en surprendre...

Restons visibles sous les draps même peur Et même désir entre disparaître et Vieillir où les mots se déforment si vite Nous sommes si même désir attachés À la même chair où les mots même peur Nous portent au dénuement à l’invisible Dans les blancs entre...