13 décembre 2023
NE DE LA DECHIRURE
On passe sous le ciel comme on passe sous une porte, on entre dans le bleu, comme on confie sa voix au vent, aux écailles rugueuses de son haleine, ses pas aux terres enneigées où il faut s’inventer un chemin. On attend que s’usent les mots sur l’arête...