Ce matin je ne sais pas ce qui s’est passé : les maisons n’ont plus de fenêtres, les arbres n’ont plus de racines, les prairies ont abandonné leur couleur dans la nuit, les fleurs se sont réduites à un simple contour en fil de fer. La mer ne retrouve...

L’homme aurait inventé les chemins pour rien, nous voulons dire pour le seul office de la beauté – et en gratitude à la splendeur du monde. On nous fait l’éloge de l’Être, on célèbre sa grandeur mystérieuse et on nous invite à devenir ses dévôts. En fait,...

je dis ce que je vois la porteuse de peau au buisson des ardents même si dans le rosier le rouge-gorge est en haillons peindre n’a pas de limites car le peintre a un prochain les formes sont encore nues dans les intuitions de la main pour en surprendre...

La grâce d’une chute de moineau dans le monde Je te la donne, femme des paysages, Plus grande avec passion dans le bruit des montagnes Toute brûlure sur tes seins toute froidure sur tes dents Tant de désir au fagot de tes jambes Le nuage a trouvé ton...

Oui, voici la colline et la vallée, Voici le lac et le reflet des nuages. La lumière les dévoile aube et soir ; Et le printemps revient à tire-d’aile ! Terre habitable, humain séjour provisoire : Il n’est vrai paysage que de nos mémoires… Ô pays ! ô âge...

... On voudrait s’emparer d’une branche de saule ou même d’une fleur et dire qu’un chemin conduit au plus près de soi-même. Mais la confiance s’amenuise, on ne parie que sur l’invisible, sur des sommets que troublent les nuages. C’est bien cela qui compte,...

Des paysages ont grandi au levain de la mémoire. Collines chemins blancs pigeonniers que ronge l’acide du rêve éclairés par l’affairement des envols subreptifs Les mains paysannes y ont taillé des pieux pénétrés d’hiver pour les clôtures que flaire une...