8 janvier 2013
LES DENTELLES DE MONTMIRAIL
Au sommet du mont, parmi les cailloux, les trompettes de terre cuite des hommes des vieilles gelées blanches pépiaient comme des petits aigles. Pour une douleur drue, s’il y a douleur. La poésie vit d’insomnie perpétuelle. Il semble que ce soit le ciel...