... Il n’y a d’ailleurs que dans le bruissement de l’eau qui court entre les pierres, le feulement du vent sur la plaine, l’alarme, le frémissement soudain des arbres, le fouet de l’été qui cingle le maquis ébloui à la verticale d’un cri… et plus tard...

Mon enfant Mon petit tout Mon garçon mon fils Je t’en prie, Par tout Ce qui survit et renaît Ne grandis pas, Reste tout neuf Tout bleu tout jour au-dedans, N’émousse ni ton regard Ni ton âme Ni ne taris Le petit ruisseau de ta chanson. Mon petit Mon abeille...

Que pèse un mot Contre l’abîme d’un cri révulsé, Traqué sous un déluge de fer ? Que pèse un mot Contre l’hallali des balles sifflantes, La chape de malheur d’un ciel bourdonnant ? Que pèse un mot Contre le crime et le sang, Les yeux cavés des innocents...

Mon enfance n’a pas d’histoires, mais des images, des odeurs, des échos bruissants, des brumes argentiques : le cliquetis aveuglant du soleil à travers les branches, le bourdonnement des mouches agacées, l’air atone et plombé de l’été triomphant, le remugle...