samedi 30 mai 2020
LA POESIE ECLOT SOUS LA PEAU DIAPHANE DES MOTS
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Il n’y a d’ailleurs
que dans le bruissement de l’eau
qui court entre les pierres,
le feulement du vent sur la plaine,
l’alarme,
le frémissement soudain des arbres,
le fouet de l’été qui cingle
le maquis ébloui
à la verticale d’un cri…
et plus tard au couchant, un murmure :
la lumière radieuse, douce et franche
qui redessine l’horizon
et semble abolir à jamais
la peur ancestrale des abîmes.
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Midi :
le chant des cigales enflamme les collines,
l’énigme du monde s’époumone.
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Ecriture tremblée,
approche... [Lire la suite]mercredi 24 août 2016
MON ENFANT
Mon enfantMon petit toutMon garçon mon filsJe t’en prie,Par toutCe qui survit et renaîtNe grandis pas,Reste tout neufTout bleu tout jour au-dedans,N’émousse ni ton regardNi ton âmeNi ne tarisLe petit ruisseau de ta chanson.Mon petitMon abeilleMon brin de soleilCours à vau-l’eauSur les routes du ciel,Danse, danseMon arbrisseauMon roseau sur le vent,Ose encore et toujours ton rireA la face du cielEt laisse tomber je t’en prieCe qui se trameEt chuchoteDans la cour des grands.
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JACQUES ROLLAND
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... [Lire la suite]mercredi 24 août 2016
QUE PESE UN MOT ?
Que pèse un motContre l’abîme d’un cri révulsé,Traqué sous un déluge de fer ?Que pèse un motContre l’hallali des balles sifflantes,La chape de malheur d’un ciel bourdonnant ?Que pèse un motContre le crime et le sang,Les yeux cavés des innocents ?Que pèse un motDans la balance de l’oubliQuand la terre a reverdiSur les corps à peine refroidis ?Que pèse un motQuand Dieu ne fait plus le poids,Quand Dieu lui-même a perdu la foi ?
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JACQUES ROLLAND
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Oeuvre Guy Denning
mercredi 16 octobre 2013
MON ENFANCE
Mon enfance n’a pas d’histoires, mais des images, des odeurs, des échos bruissants, des brumes argentiques : le cliquetis aveuglant du soleil à travers les branches, le bourdonnement des mouches agacées, l’air atone et plombé de l’été triomphant, le remugle des troupeaux abrités sous les grands arbres dans le vallon mouillé, les chemins pierreux bordés de haies sournoises où gonflent des volcans, gros dos sur l’horizon comme des vagues pétrifiées, et les foins enivrants, et le vin clairet bu à l’ombre des meules brûlantes, mon... [Lire la suite]
