SIGNES

J’ai besoin de frissons, de regards embués et de parfums de pins. Passez votre chemin si vous n’avez jamais attendu les nuances de l’aube assis sur des galets difformes. Si le battement des ailes des odonates vous laisse indifférents, si vous n’aimez pas le goût du cognac sur la langue après un enterrement, si vous confondez la fin et les moyens, si vous n’avez jamais douté, regardez ailleurs. J’ai besoin de signes, de cannelle et de vin. Ne perdez pas votre temps si ne vous êtes jamais égaré dans ses méandres, si vous ne reconnaissez... [Lire la suite]

Depuis les aquarelles du passé Assis et enchaînés à leurs chairs inertesIls nous regardent, les morts Ils ne nous jugent pas Les yeux largement étendusIls nous regardent passer Nous sommes leurs fantômes Leur illusion d’avoir autrefois existé sur le mur de la caverneLeurs reflets inconstants jouant à la surface d’un absurde miroirFeux follets égarés dans une nuit semblable au jourLeurs empreintes orphelines Ô mèresÔ pèresQui ont l’âge des pierresPourquoi nous avez-vous abandonnés ? Je porte un nom... [Lire la suite]

Pourquoi les morts           toujours           nous devancent .           Pourquoi leur silence           comme un visage           nous blesse .           Pourquoi ne sont-ils plus séparés . Pourquoi les morts ... [Lire la suite]

Nous ignorons de moins en moins de choses, nous commençons à savoir comment s'établirent les montagnes, quand les océans refluèrent, pourquoi ils battent sur nos berges. Nous connaissons mieux les caprices du ciel et de la terre, nos vieilles terreurs semblent reculer à mesure que s'étirent vers le bas autant que vers le haut, nos lunettes du dedans jointes à celles du dehors. De nouveaux aventuriers, guetteurs de vie et nouveaux poètes, du biologiste à l'astrophysicien, scrutent les infinies combinaisons de la matière que voile à... [Lire la suite]

Lettres vives et langues mortes. Dans le petit coffre reposent quarante ans de correspondance. Quarante ans de signes. Les lettres d’amour dévoilent la généalogie et l’avancée d’une parole. Qui n’osait pas. Qui avait peur qu’on ne lui réponde pas. La lettre des amis brûlés par le temps où les symboles sont clos. La lettre des amis dispersés par le forsythia et la solitude du jardin dès lors. Quelques mots sur du papier : je pense à tes yeux, à tes mains... Quelques mots qui ouvraient la façade des saisons. Qui faisaient bruire dans... [Lire la suite]

Peut-on jamais sortir des signes ( et du sens )En sortir absolumentPour entrer dans l'absolue réalité sans signe ?Qui " on " ?La poésie ne nous fait jamais mieuxsignequ'en nous aveuglantabsolument.Nous que l'absolue réalité sans signerend muets,tout,dans une seconde vue, nous fait signe ;toutnous renvoie au sensqui n'a de sensqu'à l'intérieur du sens :sans signeen noussans nom.Les yeux ne sont faits pour ne voir,les oreilles pour n'entendrerien d'absolu.   . MICHEL CAMUS .     Oeuvre Philippe Le Ferrand ... [Lire la suite]

Ignorant de ma fin et de mon commencement, j’écris aveuglément pour apprendre de l’encre des signes ce qui ordonne et croise la trame des images et la chaîne des mots   j’écris pour que la blancheur irrévocable qui ajoure et cerne les mots saisis par l’encre se souvienne du souffle qui les assemble en les mêlant à l’air qui me traverse.   Je veux qu’entraîné par la nappe de silence qui sourd et s’étend quand la page se détache de moi soient abolis regrets, désirs, attente et que, même fragment, l’écrit s’achève ... [Lire la suite]

Que faire maintenantde tous ces graffitides adieux encombrants des chosesdes oiseaux des hasardsdésormais interditsdans cette cruauté d’horlogeet à l’enfant seul comme une île- à son effroi & à sa soif -quel sésame quel schibbolethquelle chose apaisante et doucequel bienveillant symbolelaissersi l’on n’a plus que l’artde questionner l’échode voler au refletce qu’il sait du parfaitaux maisons envoléesle secret d’habiteret à la nostalgiela vérité d’icicomme un vieux ciel démentcherchant parmi ses bleuscelui vif et vitalperdu dans... [Lire la suite]

Une rose éclate au jardin.Se perpétue mon lent suicideà travers les germinations,Vole au dessus des arbres, corps absent.La puissance des signes, au lieu des forces brûléeste retient.Du charbon de notre êtreta mort fait un diamantplus lointain que l'étoile la pluslointaineet si proche, parfois.Trait tremblé de l'éphémèrecomme une course vers la mort,un pépiement d'oiseau en fuite.Un arbre l'absorbe.Restent les pommes ces lunes pâles. .   EMILIENNE KERHOAS   .    

Signes des hommes, voici pour vous mes nuits   Langue, sois-moi toutes les langues ! Cinquante langues, monde d’une voix !   Le cœur de l’homme, je veux l’apprendre en russe, arabe, chinois, Pour le voyage que je fais de vous à moi Je veux le visa De trente langues, trente sciences.   Je ne suis pas content, je ne sais pas encore les cris des hommes en japonais !   Je donne pour un mot chinois les prés de mon enfance, Le lavoir où je me sentais si grand.   Signes   De minuit jusqu’à... [Lire la suite]