POETE

…Les écrivains qui ont recours à leurs doigts pour savoir s’ils ont leur compte de pieds ne sont pas des poètes: ce sont des dactylographes. Le vers est musique; le vers sans musique est littérature. Le poème en prose c’est de la prose poétique. Le vers libre n’est plus le vers puisque le propre du vers est de n’être point libre. La syntaxe du vers est une syntaxe harmonique – toutes licences comprises. Il n’y a point de fautes d’harmonie en art; il n’y a que des fautes de goût. L’harmonie peut s’apprendre à l’école. Le goût est le... [Lire la suite]

Pour être autorisé à faire quelque chose, il faut l'avoir déjà fait.Où finit l'autorisé ?Où commence le faire ?Pour être, il faudrait arrêter de faire, mais si on ne fait pas, on est « rien ».Rien. Serait-ce l'accomplissement suprême ?Le rien, le vide, pro matière, n'est-il pas la source originelle de toute énergie ?Contenant et contenu, énergie inépuisable du Tout.Mais ne nous égarons pas.Il faut pouvoir prouver ce que l'on est.Il faut légaliser ce que l'on fait.Sinon on est hors.La loi.Du monde.Mais en soi ?Pour être intègre, il... [Lire la suite]

  "Poètes à venir! Tribuns, chanteurs, musiciens à venir! Je ne demande pas au Présent ma raison d'être. Le Présent ignore pourquoi je suis. Mais vous, nouvelle couvée, couvée insulaire, athlétique, cosmopolite, plus grande que toutes, Levez-vous! Avancez et grandissez! Je n'écris que deux ou trois mots indicateurs de l'avenir; Je suis celui qui n'accomplit que quelques pas et se retire dans ses ténèbres originelles; Je suis l'homme qui va sur la route, sans fléchir, jette un regard léger vers vous, et vous retire son... [Lire la suite]

Trois flocons de neige trois gouttes de temps enfermés dans une pierre le souvenir est une géode à ne pas fracasser que le poète soit ce caillou au cœur duquel cristallise un peu de lumière adolescente. . FRANCOISE  HAN .

Poètes, j’aime ce que vous dites du monde autour de nous, de l’arbre où prendre appui. Et parce que le printemps est un peu de cet air traversé d’hirondelles descendues de la lune ; parce que la solitude ou bien un souvenir se fabrique des mains qui vibrent et vous reflètent ; le jour vous laisse franchir ses miroirs impassibles et vous suivre brûlant de vos métamorphoses. (....) Toute la terre dans un éclat de siècle, de racines mises à nu ou serrées dans l’amour, à grands pas s’approche du... [Lire la suite]

“ Quand un homme a le pouvoir d’apporter Lumière dans les ténèbresde dénouer les complications et les ambiguïtés des apparencespour rendre visible l’évidencede mêler vie et mort pour que vie pèse plus lourdil a pour nom poète ”. JEAN  PELEGRI .

La poésieest la façon la plus belle…De mourir de faim. La plus tristepour quêter un souvenir. La plus pauvreparmi la misère. Faire de la poésie :c’est se poignarder vers après verspar amour de la vie. . HUMBERTO  AK'ABAL . Photographie Fabrice Delannoy

Le poète est passé : un remous dans l'argilese dresse en monument,avec soudain le bras qui se profile,la lèvre et l'œil aimants ;Le poète est passé : le ruisseau qui hésite,devient fleuve royal ;il n'a plus de repos ni de limites ;il ressemble au cheval.Le poète est passé : au milieu du silences'organise un concert,comme un lilas ; une pensée se pense,le monde s'est ouvert.Le poète est passé : un océan consumeses bateaux endormis.La plage est d'or et tous les ors s'allumentpour s'offrir aux amis.Le poète est passé : il n'est plus de... [Lire la suite]

L'Ere démocratique a bouleversé bien des données et ébranlé bien des certitudes. Je me suis souvent demandé quelle idée peuvent rétrospectivement avoir du système qu'ils ont servi le policier discretement en faction aux environs de la maison de Mouloud Mammeri, le flic affecté à la surveillance de Kateb Yacine, les "tacherons" chargés de torturer Bachir Hadj Ali, les commis (faux magistrats, gardiens de prison...) qui ont mené la vie dure à des hommes donnés aujourd'hui comme exemples de droiture, de patriotisme, de conviction... [Lire la suite]

"Je suis habité par un poète.    Ils pensent tous que c'est moi parce que c'est moi qui écris,    mais c'est lui qui jour et nuit m'oblige à supporter ses tourments.    Il prend ma main, la fait glisser sur la feuille,    il pense et j'écris ses pensées sans rien dire."    Jean-Marie Kerwich  .